Sie sagt: „Fische schwimmen, Fische essen, schwimmen, werden gegessen.“
In einer grauen Stadt, es wird Mitte Oktober gewesen sein, wachsen in jeder Straße Aquarien auf Fensterbänken, fest verankert in den Bleibeschichtungen der Simse.
Er sagt: „Seien Sie nicht schüchtern, Sie können mir ganz unbesorgt Fotos Ihrer Brüste schicken.“
Jeder, der eines dieser Aquarien bekommt, erlebt eine Verwandlung und gewinnt neuen Lebensmut.
Sie sagt: „Man kann aber auch so tun, als müsste man nur so tun.“
Der Satz kommt ihm merkwürdig vertraut vor und das sagt er ihr.
Sagt sie: „Haben Sie selber erst neulich gesagt. Aber ich schicke Ihnen erstmal die Bilder.“
Er blickt aus dem Fenster, freut sich vor und denkt in ihrem Tonfall: „Fische schwimmen, Fische essen, schwimmen und werden gegessen.“